Ode ao Emigrante Português

Desde o tempo dos descobrimentos, que os portugueses começaram a emigrar em massa. Primeiro, devido à contingência de ter que popular os novos territórios; depois porque alguns cidadãos nacionais eram enviados para o degredo para as províncias ultramarinas e, finalmente, porque na era moderna as pessoas começaram a emigrar por razões políticas e também financeiras - é a este últimos que hoje vou dedicar as minhas palavras.

Emigrar não é fácil e falo com conhecimento de causa. Quando chegamos ao nosso destino sentimo-nos, verdadeiramente, aquilo que somos: estranhos e sós.

Estranhos porque tudo nos parece multidimensional. A construção às vezes é parecida com a portuguesa, mas subitamente a nossa é mais bonita; as pessoas são pessoas como outras quaisquer, mas repentinamente os portugueses são mais humanos; os dias e as noites nesses lugares são exactamente o mesmo que em qualquer parte do mundo, mas obviamente os dias e as noites portugueses são respectivamente mais acolhedores e mais aconchegantes; os locais de trabalho parecem ser mais perigosamente competitivos, mas convenientemente esquecemo-nos de que em portugal os locais de trabalho estão cheios de invejosos, preguiçosos e bisbilhoteiros; os vizinhos parecem indiferentes e, surpreendentemente, a chocalheira da Matilde em portugal, parece-nos uma querida; nas ruas sentimo-nos atarantados porque ninguém fala lusitano e justamente por isso decidimos esquecer a nossa língua mãe, a fim de nos adaptarmos, como se de uma inferioridade se tratasse ser bilingue ou trilingue; e do pé para a mão, apesar do ajustamento sentimo-nos...sós.

Sim, a pessoa sente-se só no meio da multidão e cheia de saudades do solo português e da Pátria per se. Saudade é a única palavra no mundo a que os portugueses conseguiram, exclusivamente, atribuir um significado senciente.

Um emigrante luso tem saudades do cheiro de portugal; tem saudades das vozes das varinas; das festas populares impestadas com o cheiro da sardinha na fatia de pão, com o cheiro do manjerico e o caldo verde a fumegar; tem saudades das traquinices – que tanto o irritavam – dos filhos do seu vizinho;  tem saudades do café e do pastel de Belém; morre de saudades da ginjinha, do copo de vinho carrascão, da sopa, da sandes de ovo frito, do prego, do pastel de bacalhau e do ovo cozido a repousar sobre sal na tasca do sr. João; ó caramba, até sente saudades dos imigrantes Africanos que outrora aterrorizava porque finalmente percebeu que ele, agora, é o preto do seu local de trabalho; tem saudades da sua vizinha carrancuda do 3º andar; tem saudades de ver jogos do Benfica, do Sporting, do Porto e até do Leiria na TV e de pôr os auscultadores para ouvir o relato na rádio em simultâneo. Enfim, tem saudades da alma e do espírito portugueses.

Os emigrantes são geralmente bem apreciados pelo povo em Portugal, mas alguns snobs acham-nos uns burgessos. Pois eu acho-vos o cantinho mais caloroso do coração português; e do fundo do meu coração quero dizer-vos: obrigada, merci bien, danke schon, muchas gracias, grazie tante, ngassakidila e kanimambo pelas vossas remessas anuais (dois mil milhões, duzentos e ciquenta e quatro milhões, quinhentos e oitenta mil euros), um acréscimo de 12,6% em relação ao ano transacto.

Bem hajam bravos resistentes de Portugal!